Сегодня ночью я сказала самые важные слова человеку, которого люблю всю свою жизнь. Его нет уже второй десяток лет, а вот поди ж ты...
Вчера звонила Татьяна, мамина подруга и мам-папина же одноклассница. Рассказала, что заезжали на кладбище к своим, ну и у папы заодно убрались-покрасили. Ибо мы теперь обе здесь, а папа и другие родственники остались где-то там в Поволжье. Вообще, сделала для себя вывод, что жить надо так, чтобы через много лет после смерти твои друзья вставали в очередь, кто именно из них по весне поедет убираться на твоей могиле.
Маман тоже жжёт. Пару недель назад случилось у нее что-то типа КЗ в голове. Не инсульт, слава Ктулху, но где-то рядом. Обошлось, вовремя спохватились и вытащили. Но липкий парализующий ужас не отпускает до сих пор.
И вот сегодня мне приснился папа — второй раз за 12 с лишним лет. Пришел в нашу старую родительскую квартиру. Поднимаю глаза и вижу его, еще молодого-здорового.
— Пап, ты тут? Ты живой? Ты пришёл?
— Конечно пришёл, доча, а как же иначе? Я же вас так люблю! Вырвался вот на минутку всего...
— Ох, пап, я так скучала, я так тебя люблю!
— Не плачь, родная, я ненадолго...
Обнялись с ним и тут же попрощались — ему пора уходить. Проводила его и долго махала вслед из окна спальни, как делала всегда при его жизни.
Проснулась в слезах, на мокрой подушке. Рвёт на части… Реветь нельзя, нужно улыбаться и шутить.
Сегодня! Прямо сейчас. Сказать самое важное, чтобы потом не было мучительно больно, что не успела. Не откладывать на потом. Обнять. Услышать чей-то родной и важный голос. Любить, чувствовать. Сварить наконец этот чёртов борщ!..
Потому что нет никакого «потом», и завтра может не быть. Чтобы не плакать в подушку от бессилия. Не ждать, когда приснится, и не приходить самой только во сне. Сегодня!..
Сегодня я наконец сказала папе, как же я его люблю...
В первой части Марлезонского балету была прелюдия и завязка дивной истории о том, как шеф меня — нежную ромашку — отправил облагораживать мужское общество. А само общество послал постигать дзен и консенсус в ближайший бар. Теперь дошли у меня руки и до диверсии.
В посте том мое вдохновение иссякло на фейспалме по Васеньке. Итак, все проржались, а потом внезапно — и очень вовремя, ящитаю! — вспомнили, что некоторые из присутствующих должны покинуть сей праздник жизни ещё до полуночи — этакие Золушки местного разлива. В смысле, троим улетать по местам проживания после 23х часов, время уже к 8 вечера, а до Пулково… в общем, далеко.
Коллектив решил, что проводить отбывающих товарищей непременно нужно всей бандой! Цыгане шумною толпою, с песнями и танцами (но без медведей), выдвинулись в аэропорт. Благополучно добрались, всех вылетающих распихали по самолётам, никого не потеряли в процессе. Насколько мне известно, приключения Жени Лукашина из «Иронии...» прошли мимо — обошлось! И на том спасибо.
Оставшиеся решили залить горечь утраты боевых товарищей продолжением банкета. Но вот незадача, на сей раз мнения уважаемых коллег разделились! Одним хотелось непременно увидеть Аврору *дебил, ты живёшь в гостинице прямо напротив нее!*, вторые склонялись к стриптизу *ну шо ты, баб голых не видал шоли?*, третьи голосовали за сауну в компании облегченных барышень *шопаделать, мужики — тоже люди!*. Не то, чтобы я ханжа, но в свете завтрашнего совещания ни один вариант мне не нравился, потому в итоге зарулили в караоке. *вот так вот дура-баба испортила нормальным пацанам всю рыбалку*
Ближе к часу ночи ситуация стала выходить из-под контроля, как вдруг я удачно вспомнила, что где-то тут на югах города живёт Вован. Вовчик — почти 2 метра харизмы и распи*дяйства, а ещё мой верный друг и товарищ в плане сходить в курилку и на обед. Звоню, говорю, что он нужен мне как опытный мущщина (в час ночи, блд!). Описываю шефово поручение и нынешний блудняк и раздрай. Вова по ту сторону трубки трезв, зол, ибо уже почти спал, но «щас приеду, блд!». Я тоже трезва, зла и как никогда рада Вове!
Опыт действительно не пропьёшь! Приехал-увидел-победил. В смысле, в считанные минуты пресёк намечающиеся безобразия и распихал весьма нетрезвых господ по такси. Поползновения указанных господ "проводить девушку (меня) до дому" пресёк суровым "барышня со мной!". На прозрачные намеки и подколки отшутился, что спешки в этом вопросе он не любит, «тут до работы 4 часа осталось, не стоит и начинать!». Фейспалм, фейспалм...
Всех проводили, покурили молча, вызвали машину уже мне. Три утра, и я дома, какая удача...
Эпилог, он же диверсия
Утром влетаю на работу и еще с начала коридора по ржачу и выхлопу понимаю, что дорогие коллеги скорее всего живы и почти здоровы — больные так не орутъ! Вовку с утра чуть не побили — "барышня же с тобой осталась, куда дел, окаянный??". А вот неча так рано на службу являться!
Бодрой рысцой вваливается тот самый Большой Босс, вдыхает дружескую атмосферу, провожает глазами батарею бутылок с минералкой. Желает всем доброго утра *чертов тролль!* и быстро принимает решение, что наше подразделение участвует в совещании дистанционно *а то остальные обзавидуются, ога*. И на том спасибо, подремать можно...
В обед выясняется, что Вове по своим делам надо на соседнюю со мной станцию метро. «Вжопу фсе, после бессонной ночи на такси поеду!». Ну и меня возьми, что ли...
И вот апофигей. Конец рабочего дня, все в предвкушении. Залетает к нам в кабинет Вовка и на голубом глазу громко выдает: «ну ты чего, не собралась ещё? я нам такси домой уже вызвал»… И во внезапной тишине голос Петровича: ну да, теперь-то времени много, на работу только через 4 дня… Фейспалм финальный, занавес, ржач)
Р.$. Час поспать в такси, полчаса прогуляться до дома — и снова хочется жить)
Р.р.$. Коллег все так же люблю (хоть и мерзавцы они!), но как дорогих родственников: чем дальше от меня, тем крепче любовь. Буду теперь ждать декабря, там Новый год и день энергетика. А когда еще устанавливать взаимопонимание в коллективе, как не в профессиональный праздник?)
Ретроградный Меркурий продолжает свое победное шествие. Ну или коридор затмений что ли — мне Мотя так сказала. Ничем иным я ЭТО объяснить не могу!
Итак, я терпеть не могу свёклу, в любом виде и любом блюде. Особенно доставляет запах окаянного корнеплода. И это не каприз, это именно органическое неприятие, вплоть до непроизвольных физиологических реакций.
С самого раннего детства мое семейство было обделено винегретами, селёдкой под шубой и прочими борщами. Супермаркетов с готовыми салатиками тогда не существовало, как класса, но родители находили выход. Проводив меня в школу, быстро варили свёклу (с открытыми окнами, ога), быстро все шинковали, ещё быстрее съедали условный винегрет, мыли посуду, а потом полдня проветривали жилище. Да, даже зимой, ога. Я приходила со школы и прямо с порога кривила нос: фуууу, опять эту дрянь варили!((( Вот такая гадкая я.
Шли годы, явно тошнить от запаха и вида овоща меня перестало, но и отношения наши со свеклой были как у Сахары и снега — то есть, никаких. И на все инсинуации «нормальная баба должна уметь в борщ», совершенно искренне говорила, что эти ваши борщи я готовить не умею. Ну да, сложно уметь то, чего ни разу не делала)) Не баба, в общем, а недоразумение. На все попытки заставить/научить отшучивалась, что в мире случится катаклизма в тот день, когда я возьму в руки окаянный овощ. А — надо признать — ведьма я еще та. Это именно я 2-3 недели назад захотела снега и Новогода, и на следующий день зарядил бодрый снежок. Не один день коллеги и прочие петербуржцы наслаждались снегопадом, вспоминая меня «добрым» словом. Ведьма, как она есть, что с нее взять?
Но, как известно, раз в столетие и в Сахаре идёт снег. Уже некоторое время меня обуревало смутное желание наварить того борща. Выглянув с утра в окно и ощутив на морде лица лёгкий бриз, вырывающий с корнем волосья, прочитав смс от МЧС о грядущем штормовом, я решила, что хуже нам всем уже не будет. И хоть я по-прежнему беспутная баба, и в готовку, а особливо в эти ваши борщи не могу, но вот
По понятным причинам я ни разу не борщевед, но вроде съедобно. Но вы это… на всякий случай потыкайте в меня палкой через пару часов. Борщ точно не доживёт, а я должна))))
Мужской коллектив — это круто, — говорили они. Мы тебе немножко завидуем, — говорили они же. Итак, суровая правда жизни о жизни в не менее суровом мужском коллективе. С элементами драмы и комедии, с прологом и эпилогом.
Пролог, он же прелюдия
В четверг в обед вызывает нас с Петровичем к себе Большой Босс (ББ) и вещает человеческим голосом, что партия и Родина возлагают на нас, как на самых энергичных, особо важную миссию. Суть в том, что в стены нашей благословенной конторы стеклись главспецы-технари с филиалов со всех концов нашей необъятной. То ли учеба у них тут, то ли экзамены, то ли всё вместе. И, по мнению ББ, вся эта разношёрстная банда нуждается в знакомстве между собой и укреплению связей. Не половых, упаси Аллах, а самых что ни на есть профессиональных и немножко человеческих. Чтоб, значитца, в дальнейшем взаимопонимание, взаимовыручка, консенсус и вот это вот все. И с целью достижения поставленной задачи ББ отпускает нас с работы пораньше, чтоб организовали мы понаехавшим (блэкджек со шлюхами) культурный отдых. Далее диалог в лицах.
Я: То есть вы, многоуважаемый ББ, отпускаете нас с работы пораньше, чтоб мы эту банду в кабак на попойку сводили?
ББ: А знаете ли вы, роза наших садов, что коллективная попойка — наикратчайший путь к (катарсису) консенсусу?
Я: Знаю, дорогой ББ. А еще знаю, что завтра пятница и немножко работы.
ББ: Мало того, что работа, еще и совещание с Самым Главным Боссом. На котором вся банда должна не просто присутствовать, но еще и быть в состоянии внятно излагать. Потому отдельно попрошу вас, Елена-свет-очей-наших, разбавить своим присутствием сей мужской коллектив. Ибо женское общество — оно влияет и способствует...
Ну офигеть задача! Мало того, что кабак, так еще и проконтролировать, чтоб все завтра выжили!( Сначала хочу плавно съехать, но потом вспоминаю, что уважаемому ББ мне ещё повышение зарплаты подписывать и поощрение к профессиональному празднику. Ну… ок, пить — значит пить! Тем более в Питере.
Собственно действие
Возле выхода нас уже ожидает банда. И вот знакомые только по телефонным разговором голоса начинают обретать не только плоть, но и морды лица. Суровый южный энергетик, который на все поставленные задачи четко по-военному отвечает «есть!», оказывается балагуром и колобком-весельчаком. Не менее суровый уралец с обалденным баритоном — статным двухметровым красавцем (держите меня семеро!).
Отдельным номером программы идёт местный энергетик ВасильВасилич. Свели очное знакомство мы с ним ещё лет 7 назад, на заре нашего трудового пути в конторе. Был ВасильВасилич на тот момент йун, белобрыс, что тот одуван, и розовощек, аки нежная барышня. Диссонансом оказался неплохим спецом, выросшим в грамотного и въедливого начальника. Но из-за внешнего вида за глаза получил от меня прозвище Мальчик, на что всегда забавно обижался. Это уже намного позже выяснилось, что ВасильВасилич аж на пару месяцев меня постарше будет. Ввиду чего вырос в моих глазах с Мальчика до просто Василия.
Итак, сидим с бандой в пабе, вкусно едим, ржём не хуже, чем в той Костроме. И вот на второй или третий перекур, загадошно на меня косясь, ВасильВасилич решается спросить, чего это я других по имени-отчеству зову, а его вдруг Васенькой… Фейспалм этого вечера первый, но далеко не последний. Ну как объяснить этому не мальчику, но мужу про сцайтик, профдеформацию, укоренившуюся в подсознании форму красивого мужского имени Василий и вот это вот всё с привкусом той Костромы?? Многозначительно молчу под громкий коллективный ржач и подколки о Васенькиной смазливости...
… Продолжение следует, ибо вновь простыня — и тут даже за половину не перевалило((
Час ночи, только-только накатывает сон. «Вжжжж-вжжж-вжжжж...» Надрывается телефон на вибрации. Какая-то бл… в смысле редиска в ночи хочет присесть на уши — нафиг-нафиг, спать! Второй заход, и снова обнимает сон. Но нет — теперь вспоминаю, что не выключен будильник. Целых три по будням, чтоб уж наверняка не проспать работу. Но нафиг не нужные, когда в понедельник выходной.
Четыре утра. Пошуршать чем-то вкусным на кухне — святое дело. Светает, и птички еще эти бешеные чирикают в кустах, и кошь пришла с любовью… Надо привыкнуть на лето закрывать шторы. От рассвета и солнца в глаза спасет, а вот от мыркающей мохнатой жопы и птичек за окном — нет. Но не закрывать же открытый на ночь балкон, право слово.
Пять утра. Все, сна ни в одном глазу, надо вставать. Не можешь спать — (не мучай того, кто может) не спи. Захожу на кухню и вижу:
Ничего личного, просто держатель для аэратора из кухонного крана. Выкручен вчера, чтобы почистить. Но эффект забавный, окончательно проснулась) Покрутила в руках, примерила, вспомнились костромские кольца: и то, которое памятник, и то, через которое нужно пролезть (смогла, без рук! спина выжила).
Кофе, покурить с первыми лучами солнца — хороший день будет. На улице никого, только птички, чтоб их...
Пять утра — отличное время, чтобы закончить пост, что начат три дня назад, и все никак не добраться до финиша. Вообще, графоманство — страшная вещь. Уже как профдеформация — поймут только свои, причастные. Закончить начатое, начать задуманное? Нееет, спонтанный новый пост про пять утра… Пусть будет.
Не забыть купить днем зелень. И компот сварить. Компот— как символ эпохи. И непременно в цветастой веселенькой кружке — вкуснее из нее что ли? Кружка та куплена во время нахождения в больничке периода компромата, потому связана с не самыми приятными воспоминаниями об эпопее по починке спины. Все это время жила в самом темном углу шкафчика, а вот поди ж ты, стоит теперь на видном месте. И в ней — тот компот)
И хлеба ещё не забыть, чтоб его… Кирпичик темного хлеба из пекарни в Пятерочке. Вкусно — сил нет! Съедается махом и рискует не дожить до завтрака. Нафига я танцую у плиты, когда можно купить только тот хлеб?
Странная ночь, странные мысли, странный поток сознания, ибо нельзя классической сове просыпаться с первыми птичками, рискуя превратиться в птичку бешеную. Понять и простить — пять утра, Венера не в Марсе и ретроградный Меркурий. Наверняка он виноват, окаянный...
Р.$. Начатый пост допишу, теперь уж непременно. Чем еще в такую рань заняться?)
